Là où je vis, il y a l'une des plus belles bibliothèques que j'ai jamais vues. Pour y entrer, il faut passer une petite porte qui n'a l'air de rien depuis la rue ; mais en empruntant le large escalier de pierre qui se cache derrière, on tombe nez à nez...

Dimanche après-midi mélancolie. Je porte le pull rayé que j'ai acheté hier dans la petite friperie en bas de notre immeuble. Il a une odeur de grenier, une odeur de malle qu'on n'ouvre plus jamais. Je ne peux plus m'arrêter de regarder ce mur-là. Je crois...

Au moment où le monsieur du labo me tend l'enveloppe de papier contenant les dernières photos de mon argentique, je suis toujours un peu fébrile. Je ne me souviens jamais très bien depuis quand la pellicule est entamée, ni des endroits où je suis allée,...

Il y a deux mois - presque jour pour jour - je débarquais dans une ville inconnue, seule, en traînant une grosse valise verte chargée de toutes les petites choses qui font ma vie. Avant de partir, je croyais que j'aurais besoin de beaucoup parler, de...